Partiéndonos como dos huevos
en una sola cama
escuchando entero
Born to die
en una gran computadora de escritorio
sin internet.

Enfureciendo
por las cosas que nos vuelven
mujeres: ojos de Bambi, bikinis negros
y todos los chicos que eran demasiado
perros o estaban demasiado drogados
para responder nuestros mensajes. ¿Ahora qué?

Engullimos dos botellas
de Kristov de 10 dólares.
En un parque.
En un departamento aleatorio.
Sí, en verdad nos abrimos una a la otra

los patrones de encaje
en los muslos. Lloramos.
Hicimos un pacto de sangre

con una botella rota de vino

junto al canal.
El más mágico y urbano
de los awa.

La corté
como una experta talladora.
Estaba tallándola
para siempre
como si fuera una pieza preciosa
de rimu pero

desafilada y rubia
ella cortaba demasiado profundo
y casi comatosa y sin parar
reí y reí y reí y casi
me desangro en la calle. Tambaleándome

como un oasis. Las luces nos tenían
parpadeando como un tiroteo.
Cuando la policía nos detuvo
ah fue tan sexy...
Amé cada momento
la manera específica en que ella hacía
sentir todo ficcional y sombrío
esa sigue siendo mi forma favorita de sentir.

¿A dónde van ustedes dos?
¡Camino a casa poaka!
Si casa significaba cualquier lugar
al que pudiéramos entrar.
En la bañera random
en la que despertamos ahí

fue en verdad la peor noche de mi vida.
El modo específico
en que mi madre me vio por la mañana
con todo el mauri evaporándose
de sus ojos, ni siquiera pude llorar
pero me transformó.
¿Cómo te cambió a ti?

Y la vdd el glitter
de carros rotos sobre terrenos y
parques de juegos
estaba perdiendo su lustre de todos modos
y mi lujuria por ellos.

Por un tiempo
parecía que todo
lo que tocábamos
erosionaba un poco.

Lo sabíamos y aún así
dolía
ser llamadas destructivas.

Cada vez que nos levantábamos,
nuestros dedos manchados de verde
con anillos baratos, robados,
todo el mundo retrocedía.

Era difícil ser buena.
Era difícil ser leal.

Yo
Mis ojos están hechos de nuez moscada, ópalo
y piedra de luna.
Mis pechos cuelgan como gaitas
mi piel caliente como linóleo.
Mis dientes no son jugo de higos
not te preocupes, dice mi amante
y yo sonrío como un acordeón
tocando waltzing matilda
y canto mientras me siento junto al arroyo muerto.
Cuando dejo caer mi cabello
él piensa en buscadores de perlas
y abulón.
Por la noche mi tatuaje de loto
perfuma la oscuridad,
ven, amanecer,
cubro mis brazos con jalea de uvas
y espero las bocas de las abejas.

Mi amante
la piel de mi amante es un scone
con mantequilla
y jugo de sandía son sus labios.
Su pelo es una pradera de yeguas
del color de la miel manuka.
Sus ojos son la sombra de una ópera
y en los días fríos una arboleda de olivos.
Sus dientes son blancas piedras
sus manos rayos de sol
y aquellas noches, voy cortando
crisálidas de jubileo y me desvanezco.
Él toca con mis manos
honky-tonk, fuegos artificiales, sirenas de niebla, notas azules,
trance, grillo y una serenata para cuerdas.
Cuando sonríe pienso en
mandarinas, ajenjo
y flores de bambú.
Él es el llanto de mi cosecha.
Mi pozo de los deseos.
Mis semanas de alabanza.

Esta temblorosa
pantalla
Luna falsa
en la que
transcribo
mis anhelos
Dice el sol
¿por qué no me dejas
tocarte ya?
Dice la luna
mujer
sangra
Dice la Tierra
extraño el beso
de tus
pies

el cielo nocturno es un inmigrante que viene de un lugar desconocido
la mitad del grupo volvió al pasado
donde la comida era buena y el café caliente
pero no nosotros tú y yo nos abrimos camino
a través del denso polvo tras el carrusel
ambos bromeando sobre tener hijos
si tan solo los tuviéramos para dar excusas
se necesita misterio y astucia para hacer eso
dijiste con tu mirada sobre un lienzo muerto
aquí es donde el artista viene a morir
algo que no estaba en la declaración
dijiste que las vidas que te probaste nunca parecían ajustar
especialmente aquella que te esperaba en casa
algunos del grupo volvieron enfermos de guerra
aquél a quien más amabas fue hacia el futuro
lo vimos junto al auto
con sus pálidas manos sobre el capó
aquello era la vida real aquello era contemporáneo
él te contó que sólo dormía con mujeres lejanas
así que te quedaste conmigo en el presente
tal vez por el impulso de complicidad
de oponerte a ti mismo hasta que el tiempo se superpusiera
fuera de tus ojos se deslizara a través de hojas mojadas
mas allá del campo llano y su zumbido de muerte
lo suficiente para ver su larga y distante forma
dijiste que quien se partía no éramos nosotros sino la tierra

Quiero tatuar mis piernas.
No azules ni verdes
sino negras.

Quiero sentarme frente al tufuga
sabiendo que me desea dolor.
Quiero que saque su cincel
y martillo
y golpee mis muslos
en toda su circunferencia
como si caminara alrededor del mudo
como si remara a través del océano Pacífico
en una canoa
sabiendo que una vez que has zarpado
y puesto a los perros a bordo
—ya no hay vuelta atrás, Bingo.

Quiero mis piernas filosas como dientes de perro
perros salvajes
salvajes perros samoanos
del sarnoso tipo que muerde a los extraños.

Quiero mis piernas como pulpos,
negros pulpos
que cazan ratas para comer.

Quiero incluso mis piernas como ciempiés
negros
cuya picadura se hincha durante semanas.

Y cuando termine
quiero que el tufuga
se enderece y sepa que no son suyos
que nunca lo fueron.

Quiero asustar a mis amantes
dejar que se sienten frente a mí
y silben entre dientes.

perdóname —tengo una maldad— una clásica bebedora de whisky
como un recorte de cartulina de bette davis en un bar
una vez me senté en aquel bar —en boston— y empecé una pelea
con mi recorte de cartulina
     pero el novio perfectamente respetable de aquel entonces
a quien no llamaba novio —porque
     no se otorga permiso
          a las malvadas entre nosotras		   para amar y afiliarse a los beneficios
        la buena fe —el valor— y la inmunidad de
aquella grandiosa velocidad
        con la que     	las malvadas
                    son desechadas—

oh dios —el terrible espectro de los metaestilos posmodernos— pastiche y odio propio —
     es vasto en la habitación de mi maldad —nada está seguro—
ser malvada es fastidiar al débil—
         su cuerpo humano— como carroña
               en planos abiertos —como un punto
                      en un disco de nieve

el inverso de la maldad
     es la mezquindad —mezquindad
como un bastardo o una enagua—
     el mercenario susurrando
         debajo de una falda—
ser mezquina es ser malvada sin tener poder—
     pellizcar a una sirvienta para dejarle un moretón—
ignorar las misivas 	de un hombre bien intencionado
    en favor	de placeres	de bar—
          del profundo rojo mora	de una bebida
maldad, en su máximo esplendor 	es crueldad—
la maldad es a crueldad	  como un asalto 	a un tiroteo—
        crueldad es maldad con el poder del whisky —el poder de las mujeres— la arpía
siendo nada más que el carácter simpatético en el canon occidental
not hay nada divertido en volverse malvada sin poder
        las malvadas sin poder están locas—
tienen discusiones consigo mismas
solas con sus almuerzos—
	dan extraños e incómodos
	discursos de apertura—

el poder de las malvadas 	es éste—
consignar motivos nobles a los otros—
	quienes —en tu funeral— no tienen opción
	sino levantar sus cuellos al viento—
caminar a través de la puerta
	como hombres mejores—el poder
	para imponerte		a tantos
	para salir	un rato—
	taylor, todos me vuelven fría		pero nadie me da dinero a cambio
		obviamente taylor —habiendo leído a simone weil—
sabes que herimos 	primariamente a nuestros compañeros—
	y la crueldad es una forma de opresión	pero la mezquindad
		es el servicio secreto
			de nuestra ruina colectiva—
		asegurando cohesión social
	en un sentido post-fordista	e infantil—
		como poner bebés
en un pozo de alquitrán —el susurro de un millar de faldas—
	una sonrisa astuta —una risa seca—
un shot de dopamina al otro lado del monitor —como una polilla
	estrellada contra el parabrisas de un kia

	pero la maldad, taylor
		es un acto de gran —e ingrata— generosidad—
	not lo llamaré revolucionario pero
sin ella —tú no podrías vivir en la gran ciudad—
	interpretando actos de amenaza	con gran valor de producción
recibir malicia		es una promesa por proyección—
	por la lógica perversa de un universo de rubias—
de que un día		serás tan grande
	que nadie podrá golpearte

la malicia entre nosotras permanece		en ciudades de tamaño medio
     en bares mediocres —interpretando nuestras canciones country pop
        de bajo costo
            a una pequeña pero comprometida audiencia
                 de uno o dos