Puente y precipicio – Poesía rusa última

Sergey Stratanovsky

Terrorista

“bofetadamortal del ángel rollizo del paraíso El gorjeo del sexoparque, atrayendo a las virgenlímpidas Porno—nido abierto a las misas, cosquilleo de dios Su bienaventuranza, su incorruptible cielo Su democracia, sus partidos, sus televisoras, sus villas en la costa Bofetadamortal, odio, odio… venganza Buscan al asesino: ¿quién es él? ¿Un árabe? ¿Un italiano? ¿Un alemán? ¿Un mongol? La computadora da las variables ¿quién es él, un asesino? Una persona o el fantasma de un libro Escrito hace un siglo en el húmedo San Petersburgo, Enfermo engendro clandestino, fantasma de la imaginación de Dostoievski

1985

Olga Sedakova

Coda

Poeta es aquel, que quiere todo aquello que se puede querer. Como una ardilla en la rueda, él gira en su inimaginable destino. Pero su estilo, alto, es como un umbral que conduce hacia un iluminado porche hacia una interminable región ártica, donde todo pincha con la punta de una lanza como el saltamontes en la hierba de la nada. Y si miramos de reojo hacia esa parte el sonido mismo será fortuito como una lágrima.

Tatyana Shcherbina

El fin del mundo

La codicia destruye la mitad, la otra mitad— el odio, la salida del proyecto sanctus en este mundo en el que me encuentro, en el que ahora vuelo sobre un plumaje electrónico, el Creador le da todo a China, pero se reserva la última estaca que no ha clavado en la carne de la historia— necesita un lugar firme— Egipto sostiene la antorcha, o sería mejor Siria? La carne sale de Rusia, y con desprecio es azotada, si sale al paso. Todos somos simples espectadores. Los sentimientos vivos estremecen— las plumas de los monitores, Aquí la jarra con agua, el candelabro, cosas que parecen extrañas. Careciendo de sensibilidad, los muebles inertes, el ojo que se precipita hacia el internet desde el fuego y el hielo.

Natalya Azarova

Brasil

Primero el año surgió de la épica el año entró en el pastoral luminoso norte negro sur de pronto pasa la depresión pasa   pasa   pasa sobre el invierno de Brasil! sobre la sagrada letra inicial! sobre el perinatal Brasil! el caso migratorio gente niños árboles dinero cosas se ha repartido gente dinero niños cosas negro norte luminoso sur de pronto el año entró en pastoral el año entró en el protocolo en el protocolo o Brasil! o Bra si l! o bra si sou eu! la figura que crece quimérica el caminante de la tierra que viene precisamente que precisamente así ha olvidado cómo se denomina el descubrimiento de la expansión de transeúntes justamente olvidó cómo denominarlo pasa    pasa    pasa es el momento y pasa permiso de ausencia

Maksim Amelin

El triste y pesado camino de la casa al trabajo

El triste y pesado camino de la casa al trabajo salir corriendo a casa después de la jornada atravesar la agitada tempestad otoño, primavera, verano e invierno simplemente caminar por los bulevares, habiendo aprendido que la luz no alcanza, habiendo aprendido a no esperar al creador habiendo aprendido que no se pueden cambiar los desgastados fundamentos por unos nuevos que no se pueden revivir los corazones, ni las mentes codiciosos hasta los pies lo que se haga o se deje de hacer no importa, yo sólo soy la indefinida forma de la existencia y el ser.

Andrei Rodionov

Pasando por los basureros

Pasando por los basureros A veces encontramos. Tirados, En el lodo, refrigeradores o estufas, Pintados de colores fantásticos, El impulso creativo del pueblo, La arquitectura primitiva, Conmovedora, aunque horrenda Continúa Ennobleciendo el basurero. Tu refrigerador no es como el de lo demás, Sobre tu aparador hay tarjetas de papel, En la pared un cuadro de un artista desconocido Que murió a los catorce años Mientras se masturbaba. Eres como el resorte saliendo por uno de los extremos del sofá, Fuiste muy original. Tu refrigerador, curiosamente pintado. Recordé, pasando por el basurero. Vacío, y oscuro Lleno de cercas y garajes Continúas poniendo tu alma en los objetos Que carecen de ella.

Inga Kuznetsova

Te pido ternura, tus piernas enlazadas en un nudo

Te pido ternura, tus piernas enlazadas en un nudo, Transformándose en un embrión y ya con dificultad para retorcer la lengua. A mí la más pequeña cría bajo tu brazo, no me lances al vuelo, Porque aún no entro en calor, y no podría sobrevivir a la caída. Soy un tonto pez que no ha tenido tiempo de hacerse de espina, Invertebrado, sin costillas, con el vientre abierto por la mitad, Incapaz de sostenerme, me desplomo sobre tu dorsal, Más allá de la cual existe una ecuménica oscuridad, un vacío cósmico. No me abandones, sácame de la multitud, rescátame del mundo, Lee para mí que tendremos un millón de años, Condúceme. Soy este montón de huecos y un lugar con relieves Noticias, novedades, para un ciego el texto perfecto. Acerca a mí la cuenca de tu oreja, escucha el ruido, Todos los mares y los continentes acuden a mi cabeza, Todos los países tropicales, con sus alucinantes mercados, y su bullicio, Todas esas cigarras y el crujir de las esteras y el sonido de los brazaletes y las cadenas. Soy un tejido infinito, puedes elegir cualquier parte, Así yo seré el molde de aquellos que más tarde se encontrarán bajo tu poder. Yo los amaré porque ellos poseerán el aroma de tu calidez, Yo los odiaré y moriré por el cristal que se desprende bajo mi piel. Dime que soy aquella a la que no le pondrás una mano encima, Dime que vamos a vivir a la orilla de un río que nadie conozca, Que vamos a sumergirnos hasta el fondo y saldremos de nuevo del agua, Seremos mudos para todos, como los peces, y jamás una red podrá atraparnos.