Perla – Claudia Díaz Jiménez

La ostra no conoce el lujo; conoce la irritación, el cuerpo extraño, la diminuta
violencia que llega sin anunciarse y se instala entre los pliegues blandos
de la carne, allí donde ninguna riqueza puede intervenir porque el dolor posee una
economía propia y no acepta sobornos. Todo empieza
con algo insignificante. Un grano, una astilla, una partícula. Algo
tan pequeño que apenas merece atención. Sin embargo, las catástrofes
suelen entrar por puertas diminutas. La ostra no puede expulsarla,
denunciarla. No puede negociar. Entonces trabaja. Segrega lentamente
una sustancia brillante, una capa, luego otra, después otra más; años enteros
dedicados a envolver aquello que la lastima.
Mientras tanto, sobre la superficie del mar, los barcos cruzan rutas comerciales,
los mercados calculan precios, y en algún lugar alguien ya imagina el collar que
todavía no existe.
“Qué hermosa perla”, dirá una mujer frente a un escaparte iluminado.
Y tendrá razón. La perla será hermosa. Pero la belleza suele ocultar
la contabilidad de su origen. Nadie admira la herida. Todos admiran el brillo.
La historia humana parece funcionar de manera semejante. Los palacios
exhiben lámparas. Las vitrinas, joyas. Los cuerpos exhiben
sonrisas. Pero debajo de cada superficie continúa trabajando alguna forma
de sufrimiento que rara vez aparece en la etiqueta del precio. La ostra
continúa. Capa sobre capa. Nácar sobre nácar. Como quien aprende a caminar
con una cicatriz. Como quien convierte una pérdida en oficio.
“Debe valer una fortuna”, comenta alguien observando una perla perfecta. Y la fortuna
resulta una palabra curiosa: designa tanto la riqueza como el azar. La riqueza
porque puede comprarse. El azar porque nadie elige la herida que la produjo.
En las coronas, en las subastas, en los cuellos de las celebridades, las perlas
resplandecen bajo reflectores diseñados para multiplicar su valor. Nadie
coloca junto a ellas una fotografía de la ostra. Nadie menciona los años, la incomodidad
persistente. Nadie menciona la lenta obstinación de un organismo que respondió al daño
fabricando belleza.
“Es una pieza excepcional”, asegura un tasador y vuelve a tener razón. Es excepcional.
También lo es el dolor que la hizo posible. Sólo que el dolor cotiza mal
en los mercados. La ostra jamás sabrá los nombres de quienes la convertirán en símbolo
de prestigio. Jamás sabrá que una parte de su batalla íntima terminará descansando
sobre la piel de alguien que nunca ha tocado el fondo del mar. Quizá por eso las perlas
producen una extraña tristeza. Parecen lunas pequeñas. Lágrimas solidificadas. Parecen
recuerdos de algo que se negó a desaparecer. Y mientras cambian de vitrinas,
de herencias, continúan guardando en silencio la misma historia: que el lujo suele nacer
donde nadie quiere mirar; que la riqueza acostumbra a exhibir el resultado, pero
no el proceso. Y que algunas de las cosas más valiosas del mundo no son
otra cosa que el resplandor paciente de una herida que aprendió a sobrevivirse
a sí misma.